Os ìpês

Floriram os ipês ali da praça

e, quando a gente passa,

-porque o vento as derruba em profusão –

vai esmagando flores pelo chão.

Como ciclópica oficina

pulsa, ao redor, a vida citadina.

Arranha-céus fugindo para o alto

numa arquitetura funcional;

automóveis rodando sobre o asfalto

e, de fundas angústias carregada,

a multidão correndo, alucinada,

vazia de Ideal.

Babélica, apressada,

toda essa gente não repara em nada:

não vê, em cima, a loira floração,

nem vê que pisa em flores pelo chão.

Os ipês se enfloraram, mas em vão . . .

Sua mensagem clara, colorida,

-um hino de louvor ao Belo e à Vida –

fica rolando, inútil, pelo chão,

fica, inútil, rolando pelo ar,

pois os homens não sabem mais sonhar.

Graciette Salmon