Vento

Passaram os ventos de agosto, levando tudo.

As árvores humilhadas bateram, bateram com os ramos no chão.

Voaram telhados, voaram andaimes, voaram coisas imensas;

os ninhos que os homens não viram nos galhos,

e uma esperança que ninguém viu, num coração.

Passaram os ventos de agosto, terríveis, por dentro da noite.

Em todos os sonos pisou, quebrando-os, o seu tropel.

Mas, sobre a paisagem cansada da aventura excessiva -

sem forma e sem eco,

o sol encontrou as crianças procurando outra vez o vento

para soltarem papagaios de papel.

Cecília Meireles