A palavra de um caracol em folha a servir de prato?
Não é minha. Não a aceitem.
Ácido asséptico em frasco selado?
Não o aceitem. Não é genuíno.
Um anel de oiro com o sol lá dentro?
Mentiras. Mentiras e dor.
Gelo numa folha, o caldeirão
Imaculado, que fala e crepita
Sozinho, no cimo de cada um
Dos nove Alpes negros.
Uma agitação nos espelhos,
O mar despedaça o mar cinzento –
Amor, amor, o meu tempo.
Sylvia Plath
Nenhum comentário:
Postar um comentário