Rubra queimada é a manhã -
Violeta, a tarde -
Amarela, agonizante, está o dia -
E,depois, não há mais nada -
À noite, porém, milhas de centelhas
Revelam a vastidão incendiada -
Prateados territórios
Jamais consumidos por nada.
Emily Dickinson
Tradução de Ivo Bender
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