Úmido

Tela de Jean Ferdinand Chaigneau

ÚMIDO gosto de terra,

cheiro de pedra lavada

— tempo inseguro do tempo! —

sombra do flanco da serra,

nua e fria, sem mais nada.

Brilho de areias pisadas,

sabor de folhas mordidas,

— lábio da voz sem ventura! —

suspiro das madrugadas

sem coisas acontecidas.

A noite abria a frescura

dos campos todos molhados,

— sozinha, com o seu perfume! —

preparando a flor mais pura

com ares de todos os lados.

Bem que a vida estava quieta.

Mas passava o pensamento...

— de onde vinha aquela música?

E era uma nuvem repleta,

entre as estrelas e o vento.

Cecília Meireles