Fragmento

Tela de Chris Lewis

"A primavera já está a acender as suas árvores. 

Põe qualquer coisa como uma flor 

em qualquer lugar como uma lapela 

e sai de assobio para a rua. 

Sê atrevido - 

e levanta, e plante , 

a tua própria árvore 

nem que seja só em imaginação, 

nos sítios mais inesperados ." 

Alexandre O'Neill

Úmido

Tela de Jean Ferdinand Chaigneau

ÚMIDO gosto de terra,

cheiro de pedra lavada

— tempo inseguro do tempo! —

sombra do flanco da serra,

nua e fria, sem mais nada.

Brilho de areias pisadas,

sabor de folhas mordidas,

— lábio da voz sem ventura! —

suspiro das madrugadas

sem coisas acontecidas.

A noite abria a frescura

dos campos todos molhados,

— sozinha, com o seu perfume! —

preparando a flor mais pura

com ares de todos os lados.

Bem que a vida estava quieta.

Mas passava o pensamento...

— de onde vinha aquela música?

E era uma nuvem repleta,

entre as estrelas e o vento.

Cecília Meireles

Amigos, grata pelas visitas e pelos gentis comentários

Manhã portuguesa

Debruçada na janela,

e embevecida pela

paisagem matinal...

O sol anúncia sua 

presença,ao 

pincelar de dourado 

o verde-musgo da alfarrobeira.

O sonho é real,com canto 

de pássaros, cheiro de café 

e pão na torradeira.

Vera Queiroz

Alfabeto

É muito útil estudar

o alfabeto das flores miúdas

esquecidas na beira dos caminhos.

Pequenas florezinhas amarelas

como mensagens perdidas.

Elas dizem sim à vida, ao Sol,

à chuva, sim ao amor que nasce

todos os dias, invisível,

e com sua luz ilumina a Terra.

Roseana Murray

Seu cabelo está cheiroso

Tela de Hua Chen

Seu cabelo está cheiroso, Pinny, 

falei, aspirando o perfume dos cabelos louros recém-lavados. 

Com cheirinho de sabonete. 

_ E o meu olho?, ela perguntou, 

aconchegando seu corpinho aquecido pela camisola em meus braços. 

_ O que tem seu olho? 

_ Também está cheiroso? 

_ Por que o olho estaria cheiroso? 

_ Entrou sabão nele, ela explicou. 

Diários de Sylvia Plath

Aposto

Waterhouse

Eu preferirei sempre aqueles que sonham...

embora se enganem;

aqueles que esperam...

embora, às vezes, suas esperanças fracassem;

aqueles que apostam na utopia...

embora, em seguida, fiquem no meio do caminho.

Aposto nos que confiam em que

o mundo pode e deve mudar;

naqueles que acreditam que a felicidade virá.

Só daqueles que esperam

será o reino da felicidade.

José Luis Descalzo

A Idade

Falou e disse um pássaro

dois sóis, uma pequena estrela.

Falou para que calássemos

e disse amor, penúria,brevidade.

E disse disse disse

a idade da eternidade.

Carlos Nejar 

In Melhores Poemas

Caio Fernando Abreu

Minha homenagem à esse grande escritor, que se fosse vivo

estaria hoje completando 63 anos.

Nascido em Santiago, Rio Grande do Sul, CAIO foi escritor,jornalista e dramaturgo.

Sim, existir é incompreensível e excitante 

 Caio Fernando Abreu

Ao vento

Tela de Richard Emil  Miller

Fica comigo, mas não posso

pedir ao vento 

que sopre ao alcance de

meu ouvido,

ou à terra que abençôe meus 

segredos contigo –

nem mesmo da luz querer ouso

que se detenha em meu abrigo.

Quando os dados lançados,

e até meu silêncio, 

contra toda certeza parece 

que conspiram 

- e caso os dedos do mundo

em suas recurvas unhas nos firam -

releva, e fica comigo: 

os anjos sabem mais alto 

daquilo em que insisto, 

do que preciso.

Fernando Campanella

Duas duzias de coisinhas à toa

Tela de Don Hatfield

Duas dúzias de coisinhas à-toa que deixam a gente feliz

Passarinho na janela, pijama de flanela, brigadeiro na panela.

Gato andando no telhado,cheirinho de mato molhado,disco antigo sem chiado.

Pão quentinho de manhã, dropes de hortelã, grito de Tarzan.

Tirar a sorte no osso, jogar pedrinha no poço, um cachecol no pescoço.

Papagaio que conversa, pisar em tapete persa, eu te amo e vice-versa.

Vagalume aceso na mão, dias quentes de verão, descer de corrimão.

Almoço de domingo, revoada de flamingo, herói que fuma cachimbo.

Anãozinho de jardim, lacinho de cetim, terminar o livro assim.

Otávio Roth

Fragmento

Tela de George Dunlop Leslie

‎"Pergunto-te em que reino estiveste de noite.

 E a resposta é: estive no reino do que é livre,

 respirei a magna solidão do escuro e debrucei-me à beira da lua.

 Noite alta fazia tal silêncio.

 Igual ao silêncio de um objeto pousado em cima de uma mesa

: silêncio asséptico de "a coisa". 

Também existe grande silêncio no som de uma flauta:

 esta desenrola lonjuras de espaços ocos de negro silêncio

 até o fim do tempo."

Clarice Lispector

Pequeno cosmo

Tela de George Dunlop Leslie

Ah, rosas, não, nem frutos, nem rebentos.

Horta e jardim sobejam nestes versos

De consonâncias velhas e bordões.

Navegante dum espaço que rodeio

(Noutra hora diria que infinito),

É por fome de frutos e de rosas

Que a frouxidão da pele ao osso chega

.Assim árido, e leve, me transformo:

Matéria combustível na caldeira

Que as estrelas ateiam onde passo.

 Talvez, enfim, o aço apure e faça

Do espelho em que me veja e redefina.

José Saramago

Aprendamos o rito

Tela de François Fressinier

Põe na mesa a toalha adamascada,

Traz as rosas mais frescas do jardim,

Deita o vinho no copo, corta o pão,

Com a faca de prata e de marfim.

Alguém se veio sentar à tua mesa,

Alguém a quem não vês, mas que pressentes.

Cruza as mãos no regaço, não perguntes:

Nas perguntas que fazes é que mentes.

Prova depois o vinho, come o pão,

Rasga a palma da mão no caule agudo,

Leva as rosas à fronte, cobre os olhos,

Cumpriste o ritual e sabes tudo.

José Saramago

Palma com palma

Palma com palma,

Coração e coração, e gosto de alma

No mais fundo do corpo revelado.

Já a pele não separa, que as palavras

São espelhos rigorosos da verdade

E todas se articulam deste lado.

Linhas mestras da mão abram caminho

Onde possam caber os passos firmes

Da rainha e do rei desta cidade.

José Saramago

Tela de Ariana Richards

Tela de Severin Nilson

Murmurios do vento

Que murmúrio de vento, 

que dourados cantos 

de ave pousada em altos ramos dirão, 

em som, as coisas que, calados, 

no silêncio dos olhos confessamos?

Saramago

Primavera

Tela da Diane Leonard

"...A PRIMAVERA chegará, mesmo que ninguém mais saiba seu nome,

nem acredite no calendário, nem possua jardim para recebê-la.

A inclinação do sol vai marcando outras sombras;

e os habitantes da mata, essas criaturas naturais 

que ainda circulam pelo ar e pelo chão, 

começam a preparar sua vida para a primavera que chega.

Finos clarins que não ouvimos devem soar por dentro da terra,

nesse mundo confidencial das raízes, 

— e arautos sutis acordarão as cores e os perfumes

e a alegria de nascer, no espírito das flores..."

Cecília Meireles

Roteiro de um paraíso privado

 Emma Florence Harrinson

Roteiro para um paraíso privado

Deitar-se alguma vez nos sulcos

do sono da noite anterior,

reconhecendo como um felino doméstico

o cheiro das nossas mantas. Não

lavar os dentes e sobretudo esquecer

de baixar as persianas. Coleccionar

pontas sucessivas de cigarros, jornais

de muitos ontens e rimas

de livros lidos só três paginas. Não

endireitar a curva daquele candeeiro,

deixar as gavetas abertas

com colírios, comprimidos e roupas

à vista. Amontoar em cima da cómoda

brincos ímpares, perfumes sem tampa, pequenos espelhos

quebrados, alfinetes, cartas, rascunhos

e chávenas de chá servido há dias, deixar

calar-se o CD com os lieder de Schumann

afastando os sapatos de muitos caminhos

e a roupa de todas as horas

Inês Lourenço

Primavera

Um pedaço de céu caiu na terra:

em tufos fofos de flocos frouxos frívolas hortênsias

volantes como crinolinas fúteis

desmancham-se em reverências

ou passeiam como sombrinhas lindamente inúteis

ou pousam empoadas de ar como pompons.

O céu é um grande linho muito passado no anil

que o vento enfuna num varal de vidro.

Ele é o toldo azul de um bazar

onde brinca vestido de ar

um clown elástico, ágil e sutil.

Guilherme de Almeida

fragmento

“Se, como o amor,

o desejo se alça à plenitude,

como desejo o amor é cada vez mais suspirar:

lamento, ânsia, nostalgia e

vem depositar-se nessa palavra que

apenas a língua portuguesa teve o engenho

e a arte de inventar, saudade”.

Marilena Chauí