A rosa

Uma sépala, pétala, um espinho,

Numa simples manhã de verão_

Um frasco de orvalho _

Uma abelha ou duas _

Uma brisa_um bulício nas árvores _

... E eis-me rosa!

Emily Dickinson

Da voz das coisas

Tela de Guy Demeter

Só a rajada de vento

dá o som lírico

às pás do moinho.

Somente as coisas tocadas

pelo amor das outras

têm voz.

Fiama Hasse Pais Brandão

No silêncio dos olhos

Pierre Bonnard

Em que língua se diz, em que nação,

Em que outra humanidade se aprendeu

A palavra que ordene a confusão

Que neste remoinho se teceu?

Que murmúrio de vento, que dourados

Cantos de ave pousada em altos ramos

Dirão, em som, as coisas que, calados,

No silêncio dos olhos confessamos?

José Saramago

Aqui a pedra cai

Tela de Yuri Klapov

 Aqui a pedra cai com outro som

Porque a água é mais densa, porque o fundo

Tem assento e firmeza sobre os arcos

Da fornalha da terra.

Aqui reflete o sol, e tange à superfície

Uma ruiva canção que o vento espalha.

Nus, na margem, acendemos convulsos

A fogueira mais alta.

Nascem aves no céu, os peixes brilham,

Toda a sombra se foi, que mais nos falta?

José Saramago

Amo as açucenas

Amo as açucenas na branquíssima
vertigem do princípio do mundo.
Ninguém pode amá-las assim
nas madrugadas de linho e de nácar.
Ninguém subiu as vertentes da colina
mais íngreme com um vestido de noiva
amarrado ao corpo.
O abandono recortado no ar.
Os desejos entorpecidos na alvura dos seios.
Os guizos das cabras reclamando o cio.
A cera das colmeias na greta dos lábios.
O fascínio da luz a incidir nas hastes mais altas.

Graça Pires

Chá para as borboletas

Tela de Laura Knight

Janela - espelho meu.

Fragrância de almíscar selvagem

me violenta.

Menino com aura violeta.

Jovem com juba desgrenhada.

Velocidade lenta.

Garganta do poço este túnel

cinza, onde trafego dias.

Penso na infância, sombra

dos eucaliptos, recanto secreto

onde eu servia chá às borboletas.

Bárbara Lia

Estações

Tela de Vladimir Mukhin

Aprendi os cheiros

Do alecrim e da hera

E ao azul do céu

Chamei Primavera.

Encontrei um fruto

Na concha da mão

E à sede da água

Dei um nome: Verão.

Descobri o sol com olhos de sono,

À tristeza das folhas dei o nome de Outono

Aprendi os modos do bico mais terno:

Um cão de peluche

Com o frio do Inverno.

Juntei as estações

Com pés de magia

E à soma das quatro

Chamei poesia.

José Jorge Letria

Deus sorrindo na varanda

.

O quintal de Deus é o céu.

Um paraíso em uma ilha.

Alcançaremos quando formos náufragos.

.

Aguaçal encoberto de dor,

nascituro rompendo em harmonia a eternidade

.

- Deus sorrindo na varanda

Bárbara Lia

Serena

Richard Johnson

Essa ternura grave

que me ensina a sofrer

em silêncio, na suavi-

dade do entardecer,

menos que pluma de ave

pesa sobre meu ser.

E só assim, na levi-

tação da hora alta e fria,

porque a noite me leve,

sorvo, pura, a alegria,

que outrora, por mais breve,

de emoção me feria.

Henriqueta Lisboa

O Vento

A grande amendoeira consente que balancem

suas largas folhas transparentes ao sol.

Misturam-se uns aos outros, rápidos e frágeis,

os longos fios da relva, lustrosos, lisos fios verdes.

Frondes rendadas de acácias palpitam inquietamente

com o mesmo tremor das samambaias

debruçadas nos vasos.

Fremem os bambus sem sossego,

num insistente ritmo breve.

O vento é o mesmo:

mas sua resposta é diferente em cada folha.

Somente a árvore seca fica imóvel,

entre borboletas e pássaros.

Como a escada e as colunas de pedra,

ela pertence agora a outro reino.

Seu movimento secou também, num desenho inerte.

Jaz perfeita, em sua escultura de cinza densa.

O vento que percorre o jardim

pode subir e descer por seus galhos inúmeros:

ela não responderá mais nada,

                                                      hirta e surda, naquele verde mundo sussurrante.

Cecília Meireles

Melancholia

Tela de Robert Hagan

Um amigo me ensinou a contemplar "o agora"

a respirar o ventilar das asas dos beija-flores

ao redor da fogueira seu silêncio alumbrado -

a lembrar a lenta passagem do rio de estrelas

estanca! gritaram seus olhos cor das oliveiras

o sagrado mora naquela folha e ela despenca

apodrece re (nasce) qual bromélia luxuriante

diz: sorria! andrômeda te espera e entre uma

e outra galáxia vais vibrar em orgasmo puro

contempla! pois nem a lágrima do beija-flor

vai lavar a ira dos desafetos aceite este fardo

nem o anjo que ilumina tua vida - puro afeto

ou o amor em estado bruto daquele dezembro

nem precisa ver "a árvore" ou a "melancholia"

para seguir até o fim na maré dolorida / cuore

magoado de deus que secou de amar desata

raios planetas e profecias em nossas cabeças

Bárbara Lia

O que a onda diz?

Tela de Madrazo e Garreta

O que a onda diz

ao cão sentado

babando moluscos

e saudades?

Como rasgar a onda

sem cicatrizar em azul?

Beber a ardência seminal

de amantes afogados

como quem engole

segredos guardados

entre debruns

de ondas

em seu giz rendado.

Bárbara Lia

Anatomia

Tela de Derly Tatiane

Nos demais - eu sei,

qualquer um o sabe

- O coração tem domicílio

no peito.

Comigo

a anatomia ficou louca.

Sou todo coração -

Maiakóvski

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A vida é substancialmente o que não se vê. Planta raízes no mais profundo de nós mesmos, no labirinto que, pelos meandros do espírito nos conduz ao jardim mais secreto.

Em 14 de junho de 2.006 fez 20 anos que Jorge Luis Borges, arquiteto de interiores, reencantou-se, anjo barroco que sempre foi. Resta-nos o inestimável legado literário, tecido em contos fantásticos, inquietações metafísicas, um saber repleto de sabor.

A literatura sobrevive a seus autores quando feita de interiores. A perenidade do teatro grego e também de Guimarães Rosa, Dante, Cervantes, Shakespeare, Púchkin, Dostoiévski, Eliot, Camus ou Machado de Assis reside no talento capaz de fazer da pena o estilete a penetrar interiores e pinçar, lá do fundo, os fantasmas que habitam os porões da alma humana.

Somos interiores exilados nessa sociedade do óbvio, onde tudo flutua à superfície, dejetos numa poça d'água infecta. O entretenimento, disfarçado de cultura pós-moderna, analfabeto em matéria de espiritualidade, objetiva e reifica-nos o ser, vulnerável ao estupro do que há em nós de mais essencial. As linhas do novo carro são tão sensuais quanto as da modelo exposta no sofisticado açougue do voyeurismo. Artistas transformam-se em meros acessórios de produtos, o político vale pelo visual, rompe-se o limite entre o necessário e o supérfluo.

Agora, tudo é produzido: O sorriso do empresário, o gesto do atleta, a postura da deputada. Devassados em nosso interior, deambulamos como ébrios pelas veredas da vida, cegos pelo excesso de luz. Há tantos ruídos que nossos ouvidos já não distinguem sons. Onde o murmurar do riacho, o gemido das pedras lavadas pela cachoeira, o rumor inconsolável da maré retornando suas ondas no limite da praia, o farfalhar das árvores escovadas pelo vento?

Perdemos a memória de nossos sabores ancestrais: O cheiro da calda açucarada, do pão quente e do assado gordurosamente temperado. Condenados ao fast-food, qual filme de Chaplin somos rápidos em tudo. Amamos sôfregos, trabalhamos ansiosos, conversamos gagos de preocupações, vivemos aprisionados pelo ritmo alucinado dessa sociedade que se vangloria estupidamente de ser competitiva. No horizonte oco sobressai o medo de que a doença nos atinja, os filhos sejam proscritos do futuro, o dinheiro escasseie, a violência nos vitime. Medos, no lugar de esperanças.

Quem edificou esta Torre de Babel? Borges, que na falta dos olhos para enxergar tanto aguçou o espírito, diria: nossa cegueira pontilhada de ilusões consumistas, de sonhos inatingíveis, de ambições ególatras. Aos 78 anos de idade, numa conferência na Universidade de Belgrano sobre "A imortalidade", ele acentuava que "se o tempo é infinito, em qualquer momento estamos no centro do tempo".

Saber disso é uma coisa. Vivê-lo é realizar a proposta de Teillard de Chardin: centrar-se em si mesmo para descentrar-se nos outros e, assim, concentrar-se em Deus.

A arte de semear estrelas

Frei Betto

Ed. Rocco 2007

História de gatos

Gosto de ouvir histórias de gatos. Quanto mais autista o gato, melhor. Autista no sentido de apegado à sua própria concepção de realidade. Gatos que se escondem atrás da cortina, sem ligar se o rabo ficou de fora. Ou que ficam debaixo da cama o dia inteiro, no esconderijo de sempre, que nem é mais esconderijo, uma vez que só falta bater o ponto, de tanto que o lugar faz parte de sua rotina.

Gosto também dos gatos com TOC, transtorno obsessivo compulsivo. Aqueles que só andam na quina das mesas, que fazem seu ninho numa cadeira quebrada ou em cima de um eletrodoméstico sem uso. Gatos que andam diferente, adeptos dos silly walks dos Monty Pythons. De algum modo, eles sabem que estão sendo observados, mesmo que não tenha mais ninguém no mesmo cômodo.
Gatos me lembram de como eu deveria ter sido, se tivesse me concentrado mais em mim, em vez de abrir mão do meu jeito de ser para agradar os outros. Não me entendam mal: a gente deve fazer concessões, sim, se elas forem em benefício de quem a gente ama. Mas não podemos ceder nas pequenas coisas, nas pequenas manias inofensivas que são o nosso jeito de estar no mundo.

Álvaro Bastos

Tô só

Tela de Cândido Portinari

Vamo brincá de ficá bestando e fazê um cafuné no outro
 e sonhá que a gente enricô e fomos todos morar nos Alpes Suíços
 e tamo lá só enchendo a cara e só zoiando?
Vamo brincá de morrê, porque a gente não morre mais
 e tamo sentindo saudade até de adoecê?
 E que a alma é de uma terceira matéria, uma quântica quimera,
 e alguém lá no céu descobriu que a gente não vai mais pro beleléu?
E de luar? Que é aquilo de vestir um véu todo irisado e rodar, rodar...
Vamo brincá de ninho? E de poesia de amor?

e tudo mais serei

para que seja leve

meu passo

em vosso caminho.*

Vamo brincá de autista?
 Que é isso de se fechá no mundão de gente
 e nunca mais sercronista?
Tô brincando de ilha.

Hilda Hilst